Sol em Botafogo. Bota fogo no incêndio das brasas brancas que brotam na fornalha dos lábios abertos estuporados pelo estopim do marfim dos dentes tantos. Isso porque não vou falar de novo do seu nariz. Não vou entrar no assunto do sabor delicioso do seu hálito. Nem pensar em tratar da loucura que expulsa a brancura do seu par de olhos. Isso porque também não vou falar de você dançando...
Quero-te... quero tantas coisas que estão e são suas, só de você, vão com você, e por isso acontece: se você está longe, elas escapam e faltam.
Se eu fosse um cara sintético, teria resumido tudo isso numa palavra: SAUDADE!
(...)
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